Siebter Tag vor den Iden. Dies comitialis. Spiele.
Kein Rand atmete Nachhall. Kral hinter Ewigkeit im Trost. Uns nicht den Tod oder Duft verfeinernd. Eher reichen Lichter öde Seufzer. Chrysanthemen haben tausend edle Nüstern. Leider ähnelt nichts gespenstisch steifen Toten. Durchs immer Eherne fliegen und nicht kentern. Einige Nacht. Darum erst singen Finger ein U... ein richtiges Sauwetter. Danken aber soll unser nobler Sproß. Leider ohne Hemd einhergehend, nichts drunter. Er interniert nörgelnd sich. Tobt urbarmachend mit Furien in natürlichen Gruften. Die einst riefen: Augen und Gaumen erwählen Nägel, lieben einheitlich Unken. Chrysanthemen häuten traurige Einsiedler. Nachts. Seit alles nur Flatus, Tand und Nordpol. Die Liebe ist Eid bald einer Sybille, trotzdem reichten Urnen. Nichts kann einen narren. Uns nicht, doch jeder erinnert nach Ermessen, nicht mit Undank, nicht die Archäologie deiner einst Monumente. Meistens entsteht in Nischen Heil einer remoten Zuflucht. Vergehen, ein Ringen, Gehen im nachmaligen Geist wird asymmetrisch sinniert. Bald labt ihn ein Bild von Ohnbekannt, nur Unverstand nagt sanft ein Rühren, ein Rühren. Kam über sich, sein etlich Mauscheln ächtend. Chrysanthemen haben Tageshippen im Gedächtnis, einen nicht sichtbaren Cowboy hinten auf... ein Ritter naht von ohngefähr. Nur, der eilt Richtung Verzückung. Evoziert rote Zacken, übt Callboy. Kein Untertan nickt Genugtuung. Rasch auch umstehen Chilenen hilfsweise saftige Orangen. Seine Tarnung aber riecht kränklich. Und nicht das will ich. Lieber das: Ach, Chinesen haben mit einer Impfung nonchalant eine Armee ruiniert. Mach eine Seelenpause! Er entscheidet: lieber eine Dachpartie. Urwälder mögen aber garstigere Sequenzen. Titanus trommelt rauchverzehrt aus Umarmungen, ein raues Nichts. Ich, Chewinggum, hätte tatsächlich sie behalten. Liegt im Ersitzen leider immer ein Belieben. Zaum und Rüschen üben chiliastisch Kreuzworträtsel. Agapo. Ließ selbst eine immense Natürlichkeit verwittern, eine rüde Wunschmaschine im seichten chthonischen Humus. Tät einer sein, bild ihm Lieb’, dann dauert auch sein Sein. Träumt ihm Rhabarber, bitte: Tragen wir ihn einwärts ins Chaos. Hosen immer nach einer innewohnenden Neigung südwärts. An mir kann einer immer tragisch verzweifeln. Ehe richtige Brocken ohnehin Rochus geben einem Nochmaligen.

Und das die Zeit, der Greis voll böser Gunst,
Mit rauher Schwinge streift an jedem Morgen...

Du düstrer Feind des Lebens und der Kunst,
Du sollst mir niemals im Gedächtnis morden
Sie, die mein...

Baudelaire, Das Bild

Pardon, war etwas synthetisch heute. Und der Wahrheit weit entfernt.

Achter Tag vor den Iden. Dies fastus. Spiele. Das Sternbild der Leier geht vollständig auf (Columella).
Waschmaschinenseufzer. Vino Novello. Den Arbeitstag langsam und stufenlos wegrutschen lassen. Lange nicht passiert: ich mußte ein Arbeitsangebot wegen Auslastung ablehnen. Da bleibt für Anderes weniger Zeit als ich hoffte. Und schneller rutscht das weg, als ich mir zunächst vorstellte. Wie weggetreten gerade im Geiste mit Geistern gesprochen, deren Vornamen bekannten Initialen glichen. Die auch, ja. Die eine Initiale will mich ja noch anrufen heute abend. Die andere hat schon. Dennoch sitze ich seit einer Stunde wie neben mir. Nein, wie in mir. Die Wäsche schon aufgehängt. Kurz vorm Dunkel wegen des roten Lichtes von rechts aus Westen, das Badezimmerfenster aufgemacht, den roten Ball noch sehen, der grad den Hügelrand berührte, ohne zurückzuspringen. Bis in den frühen Nachmittag hatte es geregnet. Wolkentheater um den Berg herum. Gleich-und-Gleich-gesellt-sich-gern braucht kein Telefon. Irre. Aber dennoch völlig uneuphorisch. Vielleicht so: der Blick nach außen wundert sich über den Bildempfänger, von dem er nicht so recht weiß, ob der die Bilder auch sieht, sondern der eher das Gefühl hat, der Empfänger bilde das Bild in ein Sehen, dem der Blick nur ein Alibi. Gut, bis es bimmelt und die Beschwörung des Magens erfolgt, noch ein Weilchen so sitzen in der eigenen Schwerkraft.

Das kommt davon, wenn man die Zeit bis zum Glockenschlag der Zigarette abwartend dennoch irgendetwas tun muß und dann meinethalben so eine Mappe hervorholt, prallvoll mit Briefen und Karten, in der Absicht auszusortieren. Aber womit ich nicht gerechnet hatte: daß obenauf die Glückwunschtelegramme für die Hochzeit lagen. Da mußte ich mich erst Mal entfernen. Vor der nächsten Zigarette, d.h. in den zehn Minuten Wander- sonst, aber diesmal Standpause, dann auch noch Fotos von mir herausgefischt. Mit „so also“, denk’ ich, und „dacht’ ich“ müßte ein Satz dazu anfangen und mit „sahst du aus“ aufhören. Habe sie alle in die Fotokiste gepackt. Von ihr natürlich auch welche dabei. Und von uns. Einmal in der Küche der ersten Wohnung, geknipst von Hiromasa, meinem Berliner Alptraum. Wenn ich schon keine Magisterarbeit zustandegebracht habe, habe ich wenigstens geholfen, eine zu schreiben. Die nämlich von Hiromasa. Mit Tippen und allem Drum und Dran. Viel konnte er mir nicht geben, aber etwas dann doch. Gab ja irgendwann kein Bafög mehr. Von Zuhause (kommt mir ANH mit seiner Verwirrung ganz recht: Ort, der hier nur noch kursiv mit Zuhause bezeichnet werden kann...) kam mangels Masse eh nichts. Der uns dann mal in Rom besuchte. Wenig nur traute ich mich, auf den Zerreißpapierstapel zu legen. Dennoch werde ich die Mappe so schnell nicht wieder öffnen. Und seh’ grad den gestikulierenden MM vorm innern Aug’, wie er am Samstagabend bei meinem improvisierten Vorlesen hinter den näherrückenden Gestalten dauernd mit seinen Armen ein „lauter“ in den großen Raum windmühlte. Ich wolle mich um die Äuglein drücken. Es geht um’s Sehen, ja. Sie hatte eine giftgrüne Gürtelschnalle, die enge Hose betonte ihre Magerkeit, und als ich ging mit der „dama“ voll Rotwein: Am Wochenende sei Kostprobe für den Vino Novello, und Kastanien gebe es auch. Wohl wissend, daß ich nicht zu dieser Kostprobe fahren werde, sagte ich: „Ich werd’s ins Auge fassen.“ Der Soratte auch heute wieder deutlicher im Doppel-T sich gipfelnd als als Erhabenes in dem Wolkensee.

Es erscheint dem Menschen so natürlich mit der Einbildungskraft die Schranken des Raumes zu überschreiten, ein Etwas jenseits des Gesichtskreises zu ahnen, welcher den Meeresspiegel abgrenzt, dass man selbst, in jenem Zeitalter, wo die Erde noch als eine Ebene oder nur unbedeutend an ihrer Oberfläche konkave Scheibe betrachtet wurde, zu dem Glauben geführt werden konnte, es gebe jenseits des Gürtels, welcher der homerische Ozean bildet, noch eine andere Wohnung für die Menschen, eine andere Ökumene, gleich wie die Lokaloka der indischen Mythen ein Gebirgsring, der jenseits des siebenten Meeres liegen soll.
(Alexander von Humboldt)


Der „homerische Ozean“, - was für ein gewaltiges Bild !, führt weit übers Geographische hinaus.
Noch immer, Ardinghello voran, durchkämmen wir mit unbekümmertem Ernst ruhelos ozeanische Wogen: Schlingern, landen, ankern, /bauen Städte am Strand/ von Paros und Naxos:/ Auf Sand.


Bildquelle >>>H I E R

Tag vor den Nonen.
„A.D. III Non. Nov. Anno 2762 a.u.c.

Dritter Tag vor den Nonen. Am Morgen geht die Leier auf. Es ist kalt und es regnet (Columella).
Den Sentimentalen gestern spät nicht nur riskiert, sondern kurz vorm Abschicken gerade noch so den Sprung ins Peinliche verhindert. Beruhigt stellte ich heute fest, daß ich wirklich nichts abgeschickt habe.“ Willkommener (doch - es ist das korrekte Wort) konnte an der Stelle gestern das skype-Gespräch nicht kommen, das da dauerte zwei Stunden und vierzig Minuten, und dann war mir TB egal. Da war’s dann sowieso schon mündlich raus, greifbar im Äther. Um sich dann vielleich irgendwann über meinem Kopfe wieder zusammenzugrummeln. Soweit es den unterbrochenen Text betrifft und die gelegentlichen Rückfälle in ein nicht Vorhandenes, weil nicht Gegenwärtiges, und somit Humbug (paßt auch irgendwie ganz gut). Aber darum ging’s ja nur am Anfang. So die gelegentlichen Wunden am Hacken vom vielen Drei-Schritt-Vor und Zwei-Schritt-Zurück (wahrscheinlich tausendundein Schritt versus tausend Schritte). Und das Schuhwerk ist neu. Die ‚Verwirrung des Gemüts’ hilft zwar ein wenig in diesem Vor und Zurück, aber Leitfäden schreiben immer bloß Ariadnen. Vielleicht sollte ich mich endlich entschließen zu sagen, es regne. Es regnet mir um die Ohren. Aber erst jetzt. Der Tag nur grau, in den am Vormittag ein wenig Farbe kam, als unten in der Grünanlage eine Schulklasse das Kriegerdenkmal besichtigte. Die Lehrerin zeigte mit dem Finger auf die Namen, die auf den vier Seiten des Zement-Obelisken aufgeführt sind. In der Dorfschule damals die eingerahmte ‚Fotogalerie’ der Gefallenen, unter den paar Vermißten das Foto eines meiner Großväter. Nachnamen-Identitäten. Familien-Identitäten. Was wahrscheinlich schon im Städtchen nur noch zum Teil gelten mag. Ich muß natürlich an die andere Gruppe der Versprengten (also nicht Einheimischen) denken, die dort im Verborgenen (ja doch) eine Art Zuflucht gefunden. MM ist so einer. ‚Cucciolo’ fiel mir heute für ihn ein, ein kleiner junger neugieriger Hund. Nicht abfällig gemeint. Gegenwelt im Kleinen. Im Supermarkt den kleinen Unfall von neulich quasi geregelt mit der einen Verkäuferin. Hält sich in Grenzen, die sie selbst noch versuchen will, herunterzuschrauben. Wir einigten uns auf Fiftifty für den Kratzer, den sie abbekommen, weil sie neben mir zu stehen kam, als ich mich gerade umdrehte und beim Rücksetzen einen weiteren Bogen machte in der Gewißheit, den Platz dafür zu haben, der dann plötzlich nicht mehr da war. Arbeit häuft sich, eine Steuerveranlagung kam hinzu. Und selbst wenn es Sonntag noch klappen sollte mit S., ich müßte diesmal derjenige sein, der abwinkte. Dizzy-Spleen. „NeiGe Leise, du Schmerzensreiche..., soll ich dich wecken?“ „Wieso ‚NeiGe Leise’, das heißt doch bloß ‚Neige’?“ „Weil man nicht sagen kann, darf, soll, muß: le neige. Geht nicht.“ „Ach so, den frisch ausgedruckten Stapel Papier da meinst du.“ Am Horizonte da regte sich nitz vor lauter grau.