9 Uhr:
_{[Arbeitswohnung.]}

9.20 Uhr:
_{[Arbeitswohnung.]}
Nun bin ich wieder allein... nein, ‚allein‘ ist ein falsches Wort, vielmehr: hier für mich.
Seit viertel vor fünf auf, was anstandslos ging, nachdem ich die Früharbeit in den letzten zweidrei Tagen schleifen ließ; ohne jedes schlechte Gewissen, übrigens und erstaunlicherweise, ja den Sonntag nahezu ganz ans Private vergab; nicht einmal an mein Cello bin ich gekommen. Dafür flanierten wir über den Flohmarkt, ein Wahnsinnsschnäppchen, sogar, für mich, vietnamesische Schmiedekunst:

13.20 Uhr:
_{[Arbeitswohnung.]}
Seit sechs Uhr morgens an >>>> dieser Kritik zu gestern abend gesessen und soeben eingestellt. Zeitdruck, privat begründet aber. Melde mich ausführlich aber erst am Abend. Hier nur das Annoncement.

10.30 Uhr:
_{[Arbeitswohnung, noch.]}
Wie viel ich derzeit schlafen muß! Bekam eine magische Decke geschenkt von ungeheurer Weichheit, ja Zärtlichkeit. Wer sich darunter ausstreckt, fällt sofort tief in Schlaf und kommt gar nicht zu sich, wenn es an der Zeit wär. Das ist nicht zu fassen, aber ist.
Also - wieder - erst um halb acht auf oder um sieben; ich war zu benommen, um das jetzt noch zu wissen. Durch ein unterirdisches Rohrsystem aus Träumen geglitten in der Nacht, ich erinnere mich. Aber nicht an mehr.
Dann an den Schreibtisch, anderthalb Seiten Argo geschafft. Schließlich noch, eben, >>>> die Kritik eingestellt, die ich für die FAZ über Hans Sommers Orchesterlieder geschrieben habe. Wenn so etwas von mir in einer Zeitung erschienen oder vom Funk gesendet worden ist, warte ich immer zweidrei Wochen ab, bevor ich den Text dann zusätzlich online stelle, wo er zugänglich auch bleibt.
Jetzt aber hinaus auf die Straße, um ein wenig über den Flohmarkt zu schlendern: Sonntag ist. Ich lasse Sonntage nur zu, wenn jemand bei mir ist. Dann s e i der Sonntag auch. Allerdings werde ich draußen noch ein paar Töne für das Galouye-Hörstück nehmen; wo viele Menschen sind, bietet sich das an. Ans Cello werde ich nachmittags gehen. Und abends sind wir in der Komischen Oper: >>>> Xerxes-Premiere. Ich werde morgen darüber schreiben: hier in Der Dschungel.

Wenn‘s sich ergeben sollte, werde ich Ihnen später noch eine unmoralische Geschichte erzählen, die mich das Leben selbst niederschreiben lassen möchte. Das hat es mir vorhin gesagt. Sie hätten mal sein Lachen hören sollen -

Früher Nachmittag:
_{Die pure Lebenslust im Mauerpark.
Prenzlauer Berg im Mai.}

Knifflige Stelle mal wieder, auf TS 523, in Argo, die ich zwar löste, aber quasi die gesamte Früharbeitszeit ging dabei drauf, von wiederum der leider und auch nichtleiderhalber zugegeben werden muß, so früh sei sie gar nicht gewesen; denn das g i n g schon lang bei Broßmann und seiner entzückenden, einer antilopenbeinigen Freundin, deren Läufe je hinten eine zur Ferse gestreckt Naht glimmen haben. Damit sie nicht in sie biß, wie es ihre, jedenfalls in Afrika, Natur, bekam die Löwin ein Riesensteak auf den Teller gelegt, wobei Broßmann selbst sie manneshungrig noch übertrumpfte, derweil wir zwei kulinarisch eher vornehmen Menschen, seine Freundin und ich, vorsichtig, wie es zumindest meine Natur, mit dem Fleisch umgingen, vegetarisch-sozusagen, wenn auch, de facto, ganz genauso carnivor. Ich brauchte überdies einen Bissen Meer dazwischen.
Ein Rosato des Nero d‘Avola, der mir bis dahin unbekannt; ich schmeckte aber Segesta hindurch, den Gang zum Tempel hinauf an den Spalieren, beidseits, der von Cuttern mehrerer Jahrzehnte gequälten Agaven, - sogar das Hutzelmännchen, von dem ich zum Unwillen einer politisch Korrekten >>>> darin geschrieben habe - je! nun kaufen Sie‘s endlich, das Buch, wie oft soll ich es denn noch sagen? -, tauchte auf dem Umweg über Zunge und Gaumen an meinen Innenlidern auf und grantelte wie damals; ein hinreißender Salat, in den wir auch, von vorgestern abend übriggeblieben, den knoblauchgeschwängerten Rucola taten, führte zu der Bemerkung, unser Umgang am folgenden Tag müsse sich auf kulinarisch ähnlich gezeichnete Menschen beschränken - wie dem auch sei, wir hatten nicht auf den Balkon gekonnt, das Pseudogewitters wegen, dessen Urgrund sich lediglich abgießen wollte. Also in der Küche. Die Löwin, irgendwann legte sich quer über einen Ast, der bei Broßmann vom Hof her, darauf ein prächtiger Baum mit japanischsten Blüten in Rosa, durch das Küchenfenster hereinreicht, und ließ die Pfoten runterbaumeln, erschöpft von derart opulenter Gastronomie; wir Männer saugten (sogen?) an den Zigarren, Frau G. erzählte von einer Reise nach Catania, womit wir dann wieder bei Sizilien wären. Ich verschwieg ihr mein mythisches Buch, hatte überhaupt nicht mehr recht Lust, über Literatur zu sprechen, ja sogar einen, zuvor, der kleinen Anfälle gehabt, die mich bisweilen sagen lassen, daß ich zu schreiben aufhören werde - so, wie ein Reisender, der immer wieder dieselbe Tour von Kontinent zu Kontinent unternimmt, nur um am Zielort, kaum das Flugzeug verlassen, ins Flugzeug wieder umzukehren. Genau so hat damals mein, damals, Freund Volkhard App, immer wieder Züge bestiegen, aus denen er grad kam... gleich noch auf dem Bahnsteig, vor Lesungen, immer: „Ich reise wieder ab!“ Und bleibt mit doppeltem Genuß, wenn er sich überwunden hat. Man beredete ihn, immer wieder: „Das kannst du doch nicht machen!“ „Bitte, bleiben Sie!“ „Man hat sich so auf Sie gefreut.“ Da wird eine Lesung schließlich zum Gütebezeig an der Menschheit und das Honorar zum Gegengäbchen eher, das man aus Nachsicht einstreicht. Bon.
Tagsüber hatte ich, nach Argo, arbeits‚mäßig‘ kapituliert, zum einen, weil immer noch nicht das Tonfile aus Köln kam, zum anderen, weil mein Sohn auf das geschickteste sich meiner Gegenwart versicherte; die Löwin hat es hingekriegt, daß ich ihm mein altes iPhone schenkte... ich meine, der Bursche hat ein Mobiltelefon, das dem iPhone überlegen ist, nur nicht im Design der Anwendungen, aber sonst kann es mehr als das; spielt aber keine Rolle. Fetisch ist Fetisch. Nun ist er beglückt und der Löwin, ich bin sicher, lebensabschnittslang verpflichtet, sagen wir, bis es ums Vierer- oder dann Fünfer-Ifönchen geht. Wiederum ich selbst flirte mit dem Gedanken an ein Mac-Airbook, aber bekam einen Anruf wegen >>>> meines Parfums: man habe da... gleich drei... gibt es nicht mehr... das sei ein seltenstes Schnäppchen - von dessen Gegenwert allerdings in Uttar Pradesh eine Familie ein Jahr lang leben könnte, vorausgesetzt, daß sie verschwenderisch ist. Aber Luxus besteht in dem, was man sich gar nicht leisten kann und eben deshalb leistet; als Millionär einen Jaguar zu fahren, ist schlichtweg banal - hingegen Jaguare und Hartz IV die wahre Kombination ist und eines Menschen würdig: Voilà, un homme!

Jetzt sah ich: in der Dropbox liegt das Tonfile endlich. Damit werde ich mich noch vor dem Celloüben beschäftigen; durchhören, schneiden, ins Hörstück montieren, das ich nachmittags noch einmal ganz abhören, eben auch: vorführen will. An den Reinschnitt der Endmontage wird es dann ab Dienstag gehen; am kommenden Freitag will ich fertig damit sein.

Im Gespräch über das Buch einer devoten Frau warf ich übrigens, jedenfalls fast, meinen schon alten Plan des >>>> Melusine-Walser-Buches um: was, wenn einmal ein Mann als Dominanter erzählte?:: wie das geschieht. Offen, in die Szenen klaren Geistes gehen, vom Reiz der Übertretungen.
Hier schrien Katzen nachts. Sowie der Regen aussetzte und ein Dampf aus den Beeten aufstieg, nachtdurch tropisch in Berlin. Lüstern glüht diese Stadt in Grün, sowie sie neu das Licht trifft, das bereits heiß ist, weil zeugend, im Wortsinn, von dem kommenden Sommer. Man wird ganz taumelig von solcher Fruchtbarkeit, in der, zumal, immer schon der Tod gärt für einer andren, eines andren Empfängnis. Ich wiederhol es hier aus des Maien gegebenem Anlaß:<sub>Kleine Tierkunde

Sommers gehen Frauen wie junge Gazellen
durch die Stadt, grazile Pumps an den Füßen,
die Waden hochgestreckt, und in dem süßen Locken,
das in den Blicken steckt, virile fast und schnelle,

sind rote Willen zu vermuten,
die ihre Gründe noch nicht kennen,
doch präsentieren, was man hat: so brennen
sie im Schritt und fluten vor Erwachen,

Sie schauen sich nach Birkenruten um
und lachen leis beim Schlendern,
um zu verbergen, daß sie bluten.

Sie suchen, stolz und eingehakt,
den Löwen an den Straßenrändern,
der sie zu schlagen wagt.

ANH, >>>> Der Engel Ordnungen.</sub>

11.15 Uhr:
_{[Arbeitswohnung.]}
Bis eben an Argo gesessen, ich muß ein bißchen was umbauen; bis TS 524 oben bin ich gekommen;: langsam wächst mir das gesamte Geschehen wieder völlig präsent in den Kopf. Gehe hin und her, denke nach, setze mich wieder, schreibe um. Gefährlich ist, daß manches, was ich auf ersten Blick für einen Erzählfehler halte, von der Konstruktion verlangt wird: plötzlich wird es klar, offenbart sich, man bekommt Schlaufen in den Kopf, die schillern. Ich erinnere mich dann auch wieder an die Situationen, in denen ich den Text so, bewußt so, hinwarf, und daß ich ganz ebenso bewußt die Bearbeitung vermeintlicher Widersprüche auf nach Abschluß des Rohlings konzipierte. Da sitze ich nun drin: was ist haltbar, was ein nicht zurückgebundener Faden?
Jetzt aber erst mal ans Cello.
Guten Morgen. Mit >>>> Galouye kann ich noch immer nicht weitermachen; noch immer fehlt aus Köln das Ton-File. Indessen ich mich zu >>>> der Urheberrechtsdebatte noch melden werde. Aber nicht jetzt gleich.

Es gebe Menschen, sagte die Löwin, die hätten das unbedingte Bedürfnis, etwas Neues, rein aus sich selbst, in die Welt zu setzen. Für die gälten andere Gesetze, weil Notewendigkeiten; sie seien aber nicht in der Mehrheit. Die meisten gruppierten sich in der Kleinfamilie und ihre Arbeit zu deren Erhalt um sich her. Genau das mache eine solche Konstruktion für Künstler schwierig.
Lange gesprochen.
Selbstverständlich ist eine sozial orientierte Demokratie für die anderen, eben die allermeisten Menschen, die am wenigsten unrechte Staatsform.

10.55 Uhr:
_{[Arbeitswohnung.]}
„Haben Sie geraucht?“
„Selbstverständlich.“
„Das war nicht klug.“
„Aber nötig.“
„Wie auch immer, die Wunde schließt sich gut. Kann aber noch ein bißchen dauern, bis alles heil ist, ist ja eine Knochenwunde. Ich denke, wir können die Behandlung abschließen.“
Wovon ich ausgegangen war, aber dieses berichte, weil ich auch >>>> den Bericht abschließen will. Immer noch war die Helferin eine Gazelle mit den Augen einer eventuell ein bißchen zu jungen Circe: nicht nur für mich zu jung, sondern prinzipiell(: Zur eigentlichen Entfaltung ihrer Zauberkraft fehlt es noch an Unmoral). - Soweit zu Alex 1, Kiefer- und Zahnchirurgie, 10 Uhr vormittags.
Zurück aufs Rad, der Schal war völlig überflüssig. Die Kastanien stehen in kompakter, dabei riesig hoher ausladender Pracht, einige Bäume schneien bereits. Berlin ist eine Sommerorgie.

Seit fünf am Schreibtisch, viel geschafft. Argo bis TS 520 Mitte. Gleich geht‘s ans Cello, und für nach dem Mittagsschlafen hoff ich >>>> für Galouye, daß aus Köln endlich der USB-Stick mit den von meiner Redakteurin eingesprochenen An- und Absagen im Briefkasten liegt; am Sonnabend sei er auf die Post gegeben worden. Falls ja, wird einmontiert, falls nein, schreibe ich endlich die Kagel-Kritik.
Abends, in der Musikschule, Cellovorspiel meines Jungen. Danach dann gebratene Meeresfrüchte auf mit Olivenöl, Knoblauch, Zitrone und etwas Pfeffer angemachtem Rucola. Um von der Sinnlichkeit zu sprechen, nachdem es gestern nacht Steaks und Spargel gab, sowie, als Dessert, Gorgonzola zu Malt Whisky und süß‘stem schwärzesten Espresso.

6.55 Uhr:
_{[Arbeitswohnung.]}
Seit halb fünf auf, kurz vor fünf am Schreibtisch, knappe zwei Stunden Argo, bis TS 504 Mitte gekommen; wie gestern unter Schnitt, aber aus anderem Grund. Vorgestern nacht mit meinem Jungen, der hier schlief, lange lange aufgewesen, so erst gegen acht Uhr morgens aufgestanden, einzwei Seiten Argo bearbeitet, dann den Jungen geweckt, gefrühstückt mit ihm, am Cello gewesen und frühnachmittags bereits in die Komische Oper geradelt, wo >>>> das Homoki-Buch vorgestellt wurde, in dem es auch von mir einen Aufsatz, eine Art poetisches Manifest, zur Oper der Gegenwart gibt.