ich habe gerade einen generalkonflikt. ich find die dschungel klasse, ich finde sie singulär, und bin hier gerne, ich finde sie auch besser als ein meese, der es sich ödipal in seinem erzbayreuth bequem gemacht hat. aber ähnlich wie bei rainald goetz, wenn der zu dichten anfängt, krieg ich ein problem, wenn sie lyrik posten. rainald goetz, in seiner prosa ohne zwang poetisch, in seinen lyrikanleihen zwangspoetisch, ist ein guter autor, keine frage. doch posten sie beide lyrik, stellt sich bei mir das buttercremegefühl ein, und ich will dann beim stolterfoht anrufen, was ich nie tun würde, oder bei verschiedenen ms um verzeihung bitten wollen, dass ich es hier so prima finde, und, ja, auch eigentlich sie, weil, nein, sie sind kein möchte-gern, sie sind ein hat-schon-viel, der sich vielleicht nur manchmal auf ein sollte-weniger justieren könnte, ich mag das kaum schreiben, ich bin ja nicht der hüter von irgendwas, noch wüsste ich es besser, es ist dann vielleicht nur die enttäuschung, die man verspürt, wenn einem gesagt wird von jemandem, den man schätzt, das und das finde ich ganz toll, das will ich auch, und man selber denkt, das find ich ganz grässlich, das will ich auf gar keinen fall. man kann ja auch niemandem, der gerne schwimmt sagen, nee, wasser ist doch nass, das weiss der ja sehr wohl und genau darum liebt er es ja. deshalb kann ich auch gar nicht anfangen, irgendwie am gedicht rumzuverbessern, das ganze element ist ja so gewollt und aufgesucht, was ich in dieser form meiden würde. ich bin darüber einigermaßen verzweifelt, weil ich es gerne gut finden würde, und weil ich ja sehe, was sie können, also es liegt absolut nicht daran, dass sie es nicht können, sie wollen es nur nicht so, wie es mir gefiele, so wie sie eben nicht den pop wollen. und eigentlich macht das auch gar keinen sinn, ihnen das zu schreiben, ich schreib es auch eher mir, damit ich damit klar komme, wo zu sein, wo ich mich poetisch nicht unter gleichgesinnten befinde, was sehr viel für sich hat und vor allem für mich.
in der engel ordnungen gibt es gedichte, mit denen ich was anfangen kann, die ich gut finde, und es ist auch nicht so, dass ich gedichte von gleichgesinnten samt und sonders für den gipfel derzeitiger dichtkunst hielte, von daher muss es eigentlich auch nicht aufregen, es hinterlässt nur eine leise melancholie bei mir. so als würde man in ein sehr schickes lokal ausgeführt und alles stimmt, verliebt in die begleitung, die kellner aufmerksam, das essen perfekt, der wein erlesen, die musik gewählt, das licht geschmeichelt, aber man hat leider diese lebensmittelallergie und vermiest, während man mit dem besteck das gericht zerpflückt, die ganze stimmung, an der man doch selber gerne teil gehabt hätte. verzeihung.