Heute Morgen versuchte ich den gestrigen Tag zu zeichnen. Er liegt am Grund wie ein versunkenes Schiff, ein Wrack, unter den Wogen der Nacht, die ihre halbwachen Träume begräbt. Ich erinnere mich nicht mehr an Bildrechte. Schietegal, ob jemand sich selbst schadet. Jeder Mensch, das schrieb ich gestern an ANH, schadet sich mindestens einmal am Tag selbst. Das liegt in seiner blinden Natur, die schon den Tellerrand für Niemandsland hält. Schnoddern wie Knotscher wäre eigentlich angesagt, Wortboote gegen den Strom, die mitreißen. Dazu bin ich nicht besoffen genug, Und selbst wenn, die Strömung ist stärker und erzwingt jene Wendung, die Boote, alles vermaledeite Sätze ohne Punkt und Komma, hilflos in die Kaskaden treibt, wo sie fallen, stürzen, zerschellen, untergehen. Es folgt ihnen das Licht. Weiß, grün fällt es im Fallen von zerbrechenden Masten, splittert versickernd ins Auge des Maelstroms. Die Kompassnadel steht auf Nacht, Zittert fliegend nach, den schlängelnden Schlingen des Meeres entgegen. November ist dort wo die Sonne sinkt, wo zwischen Hieb und Stich versengte Algen an sich selbst kauen. Wirf das Meer über Bord. Lass die Anker rosten. Scheiß auf Sextanten. Homer alias Ptolomäus treib dein Messer in die Wellen. Erzähl uns nix, treib, treib, treib das Messer in die Gischt. Wer sinken will, muss singen, nicht quatschen. Still ruht die See.

>>>>Bildquelle: Susanne Knaack. Stürzend, 2006, Acryl auf Leinwand, 150 x 100 cm