Stets wird Büchern wie Helmut Kraussers neuem Roman „Thanatos“ mystizistisches Raunen vorge­worfen. Dahinter steht eine Angst, die sich, in mora­lische Prämissen geschnürt, mit naivem politischen Glauben an Freiheit des Willens klammert. Krausser attackiert den. Ja die Konzeption, die er entwirft, trägt kaum mehr Aufgeklärtes, sondern behauptet wenn nicht mythische, dann psychiatrische Tragik. Das bereitet Unbehagen. Kein Wunder, wenn auf dieses Buch eingeschlagen werden wird.
Konrad Johanser hat sein Institut mit Fälschungen zu Ruhm gebracht. Obwohl diese noch unentdeckt sind, wird ihm gekündigt, und er verkriecht sich, zumal gerade seine Ehe zerbricht, in einem abgele­genen Dorf. Dort trifft er seinen schwerstpubertie­renden Neffen Benedikt und sieht sich als jungen Mann in ihm, identifiziert sich zusehends. Es kommt zu einer fürchterlichen Katastrophe.
Indessen ist sie durch noch etwas anderes, Unheim­licheres, bewirkt: Mit Johanser ist höchsteigen Tha­natos hierhergekommen und sieht von einem Baumstrunk hinab ins Tal. „Sein Gesang be­herrschte die Erde, und sein Fuß schabte den Takt...“
Selten ist ein Klappentext wahr. Doch im Umschlag dieses Buches stimmt ein Satz: „(...) der Todesgott steht von Beginn an über der Handlung, ob wirklich oder nur als Projektion des Antihelden ist unge­wiß.“ Eben dieser Ungewißheit verdankt es sich, daß Kraussers Roman vielleicht nicht in allem gelingt, aber sich doch aus der sonstigen kommunikativen Verständigungsware heraushebt. Krausser jammert nicht. Er poetisiert Unheil. Das gibt seinem Text eine böse aggressive Energie.
Leider macht nicht das den Lesern es schwer. Son­dern das vom Verlag als „Mut zur Langsamkeit“ gepriesene Erzähltempo ist anfangs schlichterdings zäh. Die oft verblasen-neoexpressionistische, zu­gleich provinziell-tumbe Handlung windet sich durch gestelzte oder ungewollt komische Formulie­rungslandschaften („...weil Kuchen in Johansers Speiseplan eine seltene Sache war...“) und staut sich vor Altklugheiten („Ist die Politur der Schön­heit abgegriffen, kriecht Billigkeit ans Licht“). Dann wieder dümpelt die Erzählung, brackwassert... und braucht einen deftigen Schub Pornografie, um sich ins Erzählbett zurückzuergießen. Das ist alles nicht schön, und ich kann mir Leser denken, die die Sa­che verärgert nach 70 oder 132 Seiten aufgeben werden.
Denen kein Vorwurf. Auch ich hätte, wäre ich nicht durch den Rezensionsauftrag gebunden gewesen, bei folgendem Satz resigniert: „...selbst von ihren intimsten Zonen besaß er eine so exakte Vorstel­lung, daß ihm jede Überprüfung pedantisch schien.“ Das tut weh, keine Frage.
Warum sich dem aussetzen? - Weil in so etwas Kunst versteckt sein kann. Weil sie entdeckt werden will, wozu nicht nur bei Krausser manch germanistoider NATOzaun überklettert werden muß. Seien wir ein­mal ehrlich: Wer hat nicht gelitten unter dem Bil­dungskitsch und den verquasten Parataxen im „Tod in Venedig“? Wem haben die dumpfen Stelzungen Gustav Anias Horns nicht bisweilen die Ge­schmackswärzchen verätzt?
Aber was liegt an einem Text, der sich aufwandlos hingibt? Der restlos ausbalanziert ist, und jeder Satz stimmt bis in den poetischsten Ton? Was bleibt da­von zurück? Anders als zehn Elftel aller gegenwär­tigen Literatur wittert Kraussers „Thanatos“ dauer­haft nach. Was allerdings dableibt, ist unangenehm. Es leuchtet giftig visionär. Den Roman strukturiert eine - um einen seiner ungenannten Paten zu zitie­ren - ausgesprochen schiefe Geometrie. „Das schwere Licht - es kommt langsam. Es gleicht ei­nem schmelzenden Käfer.“
Nämlich erzählt Krausser eine im Wortsinn unge­heure Verwandlung. Mehr noch vollzieht sich in seinem Buch, was meistens nur beschworen wird: - daß ein Mörder sein Opfer wird und schließlich ist. Krausser legt hierfür von allem Anfang an Spuren. Und Fehlspuren. Bereits die romantischen Bil­dungsschnipsel, die er prahlend offeriert, täuschen. Hinter dieser Ästhetik stehen weniger Rückert, Hölderlin, Bonaventura, als die von diesen gepräg­ten Symbolisten („erpelgrüner Samt“), besonders aber Lovecraft, nämlich Chthullu: „Die Stadt ist (...) aus Stein gebaut, doch sind die Mauern von zwei­felhafter Konsistenz, fühlen sich flüssig an (...), es scheint quallenartig, ein Ätzgift. Ohne daß man zu­sehen könnte, ist alles in ständigem Wechsel und Auflösung begriffen.“ Und auch das ist nur vermit­telt wirksam, über Clive Barkers „Hellbound“ etwa. Manche der von Krausser entworfenen Bilder und Horrorsentenzen sind direkte Produkte der Video- und Filmindustrie, ob nun „Lifeforce“ oder Pinkel­szene, ganz dasselbe, - doch in dem Gewebe, das sie und die aufgeedelten Bürgerbildungszitate der „klassischen“ Romantik umspinnt, verbirgt sich Thanatos möglicherweise tatsächlich. Eine sado­masochistische Postmoderne durchdräut den Ro­man. Die Drohung bewahrt ihn vor esoterischem Kitsch. „Was (Thanatos) gezählt hatte, listete er auf Papieren, die er dem Aktenkoffer entnahm.“
Weil Krausser Ausdruckskünstler ist und ihn ganz offensichtlich Übergänge interessieren (ein von aparten Sexualfantasien unterminierter Bildungs­bürger verwandelt sich in ein aknegeplagtes Puber­tätshascherl und wird zunehmend selbst pubertär), darf seine Sprache nicht glatt und schon gar nicht - in ästhetischem Sinn - „erwachsen“ sein. Imgrunde hat Krausser einen inversen Entwicklungsroman ge­schrieben, also eine Regression zum Thema gehabt. „Wir erst erschaffen, was gewesen ist.“ Und ob­wohl in der 3. Person erzählt, ist das Buch doch Rollenprosa. Denn dieser Autor arbeitet nicht mit Distanz, sondern mit Nähe. Oft bricht die scheinbar sichere Perspektive hinweg, und Ich-Sätze sind un­vermittelt in den Text geschnitten. Insofern muß die Sprache regredieren. Was viele scheinbare Unsäg­lichkeiten und Stelzungen mehr als nur hinreichend erklärt. Freilich nicht alle. Aber die Mißgriffe kon­trastieren grellschöne Manierismen („Ein Rest Himmel irrt umher“) und dramaturgisch eindrucks­volle Satzschnellen. Selbst Charaktere treten auf, etwa der Schrull, der im Moor den Eingang zur chtullhschen Dritten Zone bewacht. Und auch auf Formulierungen wie „losches Grün“ muß man erst einmal kommen. Noch werden sie bei Krausser mit Entgleisungen bezahlt. Nur gibt es derzeit nicht viele junge Autoren, die den Mut haben, unbe­kannte Strecken überhaupt noch zu fahren. Helmut Krausser hat ihn. Bei aller Verstimmung, die einem sein Buch bisweilen macht, ist es doch lebendig, wie je nur Irrtümer sind. Und außerdem: Dort „hauste Schönheit, die sich aus ihrer Nähe zur Wahrheit er­gab.“

<sub>ANH, Feburar 1996.
Schöppingen und Frankfurt am Main.

Helmut Krausser: >>>> Thanatos - Das schwarze Buch
Roman, Luchterhand Verlag München 1996</sub>