dass allein die Bewegung der Augäpfel schmerzen kann, mein Blick verschwimmt, es schwindelt mir, irgendwo Schmerz, ich kann ihn nicht zuordnen, wende die Augen dennoch, zum Fenster hin, weißes Licht tropft herein, von draußen, vom Schnee gebrochen, morgendlich, immer bleiben meine Fensterläden offen, immer, denn zu oft will der Schlaf nicht zu mir, das kommt vom Alter, und dann kann ich immerhin hinaussehen, die Sterne sind sehr hell hier, das Haus etwas außerhalb des Dorfs, hier ist es noch dunkler als in der Stadt und die Sterne näher, ich blicke gern hinauf, wenn ich nachts nicht schlafen kann oder morgens ins erste Licht, wenn ich vor meinem Weib aufwache und Ruhe habe vor ihr und ich prüfe die Farbe des Lichts, jetzt noch winterlich weiß und höre den Wind an den Fensterläden rütteln, die Frühlingsstürme beginnen, der warme Föhnwind weht, es wird wärmer werden und tauen, der Schnee wird schmelzen, es wird unablässig zu tropfen beginnen und zu brausen, bersten, zu fließen und die Bäche und Flüsse im Voralpenland werden anschwellen, ich freue mich auf die Schneeschmelze, aber jetzt ist das Licht noch weiß von den Schneebergen vorm Haus und irgendwo sitzt ein Schmerz in meinem Körper, ich weiß nicht wo und ich liege still, Rückenlage, wie jeden Morgen, ich bleibe liegen, bis sie mich weckt, ich erwarte sie in steifer Spannung, bis sie aus dem Nebenzimmer kommt, das Weib, das einen gesunden Schlaf hat, nicht wie ich und ich schnarche, hat sie gesagt, so laut, dass sie nicht schlafen könne, dabei schlafe ich doch kaum, wegen dem Schnarchen schläft sie schon lange nebenan und das ist besser so, viel besser, sie furzt, nicht nur nachts, aber im Schlaf umso mehr und der Geruch kann sich in der Wärme unter der Bettdecke gut entfalten, bevor er darunter aufsteigt, es ist widerlich, unerträglich, viel zu lange schlief ich an ihrer Seite, besser sie schläft nebenan, so kann ich allein in die hellen Sterne schaun und ins morgendlich weiße Licht, ich will nach draußen sehn, jetzt, in den Schnee, ich hebe den Kopf ------- nein, ich hebe nicht den Kopf, es geht nicht, die Nackenmuskeln gehorchen mir nicht, ich versuche die Finger, versuche die Zehen, nichts, mein Körper folgt mir nicht, vielleicht hat sie mich vergiftet, die alte Hexe, vielleicht hat sie einen Liebhaber, will mich aus dem Weg schaffen, die Hure, nein, dazu ist sie zu alt und hässlich, vielleicht erträgt sie mich nicht mehr wie ich sie nicht mehr ertrage, das knittrige Weib, ich liege in Rückenlage und kann mich nicht bewegen, kann nicht in den Schnee draußen sehen, nur das weiße Morgenlicht und diese Schmerzen beim Bewegen der Augäpfel, draußen beginnt alles zu plätschern, zu rinnen und zu fließen, während ich mich nicht vom Fleck rühren kann, das Weib ist schuld, das Weib, ich verabscheue sie, ich hasse ihre Geranien in den Blumenkästen am Holzbalkon, ihre vielgepflegten Rosen im Garten und ihre Kaninchen im Stall, die sie nicht schlachten lassen will, jetzt kommt das Weib, schon ihr Schritt, geschäftig und munter, regt mich auf, jeden Morgen, sie ist so wach, ausgeruht ist sie, ihr dünnes weißes Haar ist wirr am Morgen, sie kommt näher, ruft meinen Namen und sie riecht schlecht aus dem Mund, noch schlechter als früher, Geruch nach Zersetzung, Leichengeruch aus ihrem Mund und nach ihren Furzen im Nachthemd, sie lächelt, „Was ist mit Dir?“, sie wartet, sie schaut, dann packt sie meinen Körper und rüttelt ihn, schlaff in ihren Händen, die Muskeln wollen mir nicht gehorchen, tränenfeucht werden ihre Triefaugen im knittrigen Gesicht, „Um Gottes willen!“, sie läuft zum Telefon, endlich ist sie weg