Säuglinge.
und knarzen davon stillend laut
Erinnerungen an ein Meer
dreiviertel noch hinter dem Vorhang,
der es vor der Welt verschließt
ganz wie ihr Blick, der achtsam bang
sie im Erwachen erstmals liest:
aus einer dunklen Weite her,
die sich vergißt, wenn sie das Licht erschaut.
So treibt aus Schnee, der unter Bäumen
liegt, behaftet schwer von Erde,
ein Trieb - und was er werde.
knarzend, ob gestillt, ob laut.
Es ließ von ihrer Haut
noch nicht das Meer.
Dreiviertels hinter dem Vorhang,
der es vor der Welt verschließt,
geht jeder Blick, als ob er bang
in einer fremden Sprache liest
und sich, aus einer dunklen Weite her,
vergißt, wenn sie das Licht erschaut.
Und nicht mehr ist.
(So treibt aus Schnee, der unter Bäumen
liegt, ganz naß und schwer von Erde,
ein Trieb - und was er werde.)
albannikolaiherbst - Dienstag, 6. Februar 2007, 11:41- Rubrik: Gedichte
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