Ich habe, wie Sie wissen, gegenüber erotischen Texten eine höchste, wenn nicht d i e höchste Anspruchshaltung. Wer sich poetisch in diese Gefilde begibt, braucht sowohl die Kraft der Formulierung als auch eine enorme Empathie; er (oder sie) muß sich selbst gefährden, darf nicht "gesichert" in entfremdeten Termini arbeiten, sondern muß versuchen, ohne Ansehung eigenen Vor- oder Nachteils sowohl schonungslos (mit sich selbst) als auch zärtlich und eben obsessiv sich seinem Stoff hinzugeben, als wäre es eine geliebte Frau (oder ein geliebter Mann). – (...) Es geht ja nicht um i r g e n d einen Stoff, sondern um einen, der uns alle am tiefsten faßt und dessen Wirken letztlich unsere ganze Art entstammt. Damit nicht angemessen umzugehen, ist ein Verrat. (...)Texte, die sich auf den Sexual-und Liebesakt, gleich welcher Spielart, einlassen, haben das schwierigste, anspruchsvollste aller Sujets... sofern sie nicht auf Konkretion verzichten. Das zu tun, ist ein weiblicher Weg, der Männern, wollen sie nicht heucheln, verschlossen ist. Oder sie sind, wie etwa Proust, mit ungewöhnlich viel Östrogen ausgestattet. Wenn nicht, müssen sie direkt sein - und dann gilt,was ich oben schrieb.
_{[An eine nahe Freundin.]}

Es war keine Minute zu früh, denn die ersten Arbeiter, auch der Wachschutz stand jetzt, hatten sich an die Maschinen geschleppt; an den Zufahrten gingen die Schlagbäume hoch, hier und da starteten Motoren röhrten donnerte Mahlwerk feuerten sich Schachtöfen auf, über den Essen fackelte gestiegenes Gas. Da waren die Goltz und Borkenbrod noch nicht ganz an den Abhang heran, wurden sofort entdeckt, jemand rief heisere Schreie Bewaffnete rannten Gebrülle Sirene Anruf aus dem Lautsprechertrichter. Doch die beiden hörten das nicht, hörten das Säuseln kleiner lippiger Wellen, die den Sandstrand kraulen. Sie merkten nicht, daß man versuchte, sie noch zu erwischen, wie eine Kettenreaktion kleinster Prozesse lief der Alarm rund um den monströsen Linzer Schlackenherd, lief in Skamanders ohrlose Ohren, und das Ungeheuer, das in der Gestalt einer Kröte vor einem Silo im Unrat schlief, weil ihm das Blubbern angenehm war, und es mochte den faulen Geruch, hob den Warzenkopf, den es streckte, damit es b e s s e r hören konnte. Streckte insgesamt den Körper, um schnell zu sein. Begriff noch gar nicht, da schoß es schon los wie eine Ratte, die wuchs, den nackten Schwanz noch in der Suhle. Skamander wechselte nicht nur Gestalten, nein, auch die Art. Es wuchsen ihm die Zähne, dolchten an den Lefzen vorbei; wenn er aggressiv war, hatte er bohrenden Hunger. Der trieb. Wütend peitschte er den Schwanz aus der zähen Suhle frei, Karnophagen sind intelligenter als Vegetarier, das macht sie furchtbar. Aller Geist ist aus der Mordlust entstanden, Benjamin hat völlig recht. Hohe Kultur fußt auf sublimierten Pogromen, die ihren Endsieg verklären und daran weich geworden sind; sie haben, indem sie sich schlechten Gewissens nicht mehr ihres Grundes entsinnen, ihr aggressives Potential blockiert, weshalb sie schließlich verfallen. Nicht aber Skamander, der zurückkehren konnte und das auch tat, immer wieder, dieser zivilisierte, feinsinnige Mann, als der er, nachdem Ungefugger seinen Adlatus Schulze ihn hatte rufen lassen, nun vor dem Präsidenten stand: aufgeschossen, das Aristokratengesicht eine Spur zu fahl, die Augenbrauen gezupft, an den feinen langen Fingern rechts einen Goldring, ganz außen, und links am vierten das Wappen des Systems, dem er diente. So lauschte er den Worten seines absoluten Widerparts und war bereit, ihnen zu folgen aus keinem anderen Grund, als weil er es genoß, das eigene Prinzip zu pervertieren. Derart kultiviert war dieser Mann.

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