Hinterm Franzschen Feld:
Hierher stammt meine Liebe zu den Dschungeln. Es gibt Lianen. (Sogar die alten FahrradTäler sind noch da, durch die wir Jungs mit den Rädern sausten.).

Die Wörter Stanze für eine Strophe der Ependichtung und gestanzt für eine technische Materialprägung sind einander sehr nahe.

(Zu Hubert Stencil in Pynchons "V.".)

Der ältere, hagere Mann auf der Schaukel. Immer hin und her schwingend unterm Tremor des Stroboskops und vor schlechter psychedelischer Malerei. Autistisch bizarr.

(Kitkat-Club Berlin.)

„Du bist ungeheuer arrogant!“
„Es ist arrogant, nicht korrupt zu sein?“
„Ja, das ist es. Denn es ist – luxuriös.“


(LXII)

[Britten, The Holy Sonnets of John Donne.]

Ein Blick ins Werkverzeichnis zeigt: Das “nur” ist unangebracht. Im übrigen aber: „Ja!“

Dasselbe rief der junge Schriftsteller bereits einmal 1973/74, auf einer seiner ersten öffentlichen Lesungen, als zwei Linksbewegte den Raum protestierend mit dem Satz verließen: „Dem kommt es ja nur auf die Dichtung an!“ Einmal abgesehen davon, daß direkt-politischer Literatur, jedenfalls in Nordeuropa, immer etwas Lächerliches anhaftet, weil sie die Tragweite des Mediums grotesk verkennt, pochte auch jeder gesellschaftlich Hochengagierte beim Arzt auf dessen heilende Fähigkeit; ob der Mann mit besonderer Kraft sonst um die 40-Stunden-Woche kämpft, ist dem Kranken vergleichsweise egal. Wer ihm eine neue funktionierende Leber transplantiert, darf gern auch ArbeitgeberHoffnungen hegen.
Also: „Der stilisiert sich ja selbst!“
Der Vorwurf hat den Autor immer an den Satz erinnert „ich möchte um meiner selbst willen geliebt werden“, der in ihm spontanes Amusement verursacht. Man wird um Gesten willen geliebt, um ein Lächeln, um Schönheit, Energie oder sonstiger Ausstrahlung oder der Kraft sozialer Einfühlung wegen. Also für Fähigkeiten oder Eigenschaften. Oft wurden sie geerbt oder unbewußt erlernt, oft war es Arbeit (ja, auch wie jemand ausschaut, ist Arbeit). Manche müssen die für ihr „Ich-als-Ganzes“ leisten, das ihnen sonst auseinanderfällt. Es ist ihnen ein Material, das erst zusammengebaut werden muß, bevor aus ihm hinausgeschaut werden kann. „Lauscht du nach innen, hörst du das Außen“, notierte Ernst Bloch.
Nicht wenige Künstler, mit guten Gründen, agieren so: Ihr Werk und ihre Erscheinung sind Stufen von Ich-Werdung. „Ich“ stellt sich über Werk und Selbststilisierung erst her. Wenn überhaupt, kann man nur deshalb geliebt (und gehaßt) werden. Denn ohne das – wäre man nicht.

(Dies alles verschärft sich, wenn ein „Ich“ nicht an die Autonomie glaubt, sondern alles, was einer tut, für hinreichend und notwendig begründet hält. Dann wird „Ich“ nämlich zu einer Kette von Reaktionen, die fatalen Charakter hat, wäre da nicht die paradoxe Hoffnung, eben durch Stilisierung – ästhetische F o r m u n g – in sie wechselwirkend eingreifen zu können. Streng kausal betrachtet, ist diese „Wechselwirkung“ allerdings eine religiöse Vorstellung. Man muß sie glauben können wie andre ihr eigenes, autonomes Ich. Je älter der Schriftsteller wurde, desto fragwürdiger kam dieser Glaube ihm vor. Heute trägt er nicht einmal mehr Krawatten. Eben weil er w e i t e r f o rm t. Aber es bleibt dabei: Ich ist ein ästhetisches Konstrukt.)

[Britten, Klavierkonzert.]

Ich hab jetzt fast anderthalb Stunden lang Kommentare gelöscht (auch eigene, sowie Pucks, ferromontes, oops’, punanis, Desiderias), manche Beiträge revidiert, einige offline gestellt, bzw. ganz aus dem Weblog genommen. Bei manchen Texten bin ich mir noch unsicher, so hab ich sie erst einmal stehenlassen. Es bleibt aber ein ästhetisch ungutes Gefühl.
Es ist erstaunlich, wieviel Unergebiges sich ansammelt; dazu zählt auch mancher Zuspruch: Äußerungen, die momentlang guttun (oder schmerzen) mögen, aber damit ihren Zweck erfüllten. Im Nach-Lesen wirken sie teils nur noch grotesk oder als schaute man durchs Schüsselloch. Es fehlt ihnen (in der Ästhetik, nicht in der Empfindung, die sie auslöste) Seele. Auch mein Spiel mit dem Weblog-Wettbewerb wirkt nun wie eine fade Groteske, so sehr die Polemik auch meine referrer-Zahl in die Höhe trieb. Die Dschungel müssen so etwas nicht dokumentieren, es reicht die Erkenntnis, wird sie wie hier formuliert.

Es führt daran kein Weg vorbei: Der Künstler w ä h l t. Sammelt an, ja (Beiträge, Kommentare), aber muß dann sortieren.

[In der „Kleinen Theorie des Literarischen Bloggens“ ausformulieren. Danach wandert dieser Eintrag vom Arbeitsjournal ins Tagebuch, wenn ich ihn nicht überhaupt lösche. Die Entstehung einer Arbeit als Arbeit selber begreifen, bedeutet nicht, jeden Fitzel stehenzulassen, sondern ihn, wenn er hereinflattert, zu dokumentieren, zu verarbeiten und dann, erweist er sich nicht als fruchtbar, auszusortieren. Das gilt a u c h - und besonders - für das Eigene. Auch das ist nur Material.]

Berlin Mitte, Strandbad. Freitag abends.

B. eben, die Freundin, bedauernd: „Du bist ein solcher Kämpfer! Alles ist für dich Kampf.“
Er, o h n e Bedauern: „Ja.“

Sich niemals abfinden. Nie naalaaten!

(Vorher, auch sie: „Jeder ist käuflich.“
Er: „Nein. Ich bin es nicht.“
Sie: „Du bist es auch.“
Er: „Nein. Zeige mir eine einzige Handlung, wo ich es war.“
Sie: „Du willst gesellschaftliche Autorität.“
Er: „Ja. Nichts will ich mehr. Aber ich zahle nicht den Preis dafür.“

Dieses unabweisbare Gefühl, daß sich die Dinge geraderücken werden. Ob man es noch erleben – also genießen – können wird, steht selbstverständlich in den Sternen.)

Man trennt sich nicht mit Kleinkindern. Das eine bringt sich später um, das andere haßt die Mutter, das dritte wird Tötungsexperte beim Geheimdienst. Wer sich für Kinder entscheidet, hat es durchzustehen: Man wußte vo r h er von der Art des andren. Er von ihr, sie von ihm, beide nahmen sich nichts. Das ist nicht schlimm. Schlimm ist, es nicht auszuhalten. Nicht strafbar. Doch sträflich zum Kotzen.

Und schlimmer noch ist, als Überlebender: das zu wissen.

(LXII)

[Als Paralipomenon gestrichen. Nicht randscharf genug, sondern mit durchsackendem Stil notiert. Als Gedanke aber zu erhalten. Deshalb neue Rubrik.]